Maudits asphaltes

Le pied se cale sur 100. Cette fois-ci, ici, plus aucune raison de freiner. C'est le nouveau joyau de la montagne.

A droite, et à gauche aussi tant qu'à faire, la pierre scalpée de sa forêt. Mutilée, aussi. Par des objets contondants avides, qui sont partis comme des fous dans un axe irrésolu. Stop, tout va s'effondrer - dommage, tout défoncer, c'était bon. Mais bon.

A 100 toujours, dans le début du virage. Mais voiture de police. Mais homme agitant les bras, le vent m'apporte Accident.

D'abord, le corps, déjà sur le brancard. Ensuite, la roue avant et le guidon. Le reste de la moto suit. N'importe quoi marqué sur l'asphalte.

Tondu. Ils ont tondu la montagne le long de la route privée aboutissant à un complexe immobilier. Cette haine du vert me fait perdre la tête, chaque jour un peu plus.

Route parallèle dans le village, pour les marcheurs. Dans mes phares, une femme. Elle marche vite. Dans son poing, une batte de baseball.

Pour les besoins d'un immeuble, cinq eucalyptus centenaires sont défigurés par une pelleteuse.

Maudits asphaltes.